Atelier d'écritures

Il y a des mots qui blessent, plus secs qu'une gifle donnée par colère.

Il y a des mots qui chantent en les lisant, la musique que l'on écrirait pour eux, seraient une surcharge.

Il y a des mots, aussi doux que la soie, aussi chatoyant que la moire, aussi beau que la vie.

Il y a des mots imprononçables, trop douloureux à nos vieilles blessures.

Il y a des mots qui s'écrivent pour former une phrase et, aux fils des pages feront une lettre au bas de laquelle, je n'oublierai pas de signer afin de te l'envoyer.

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Ne t'étonne pas si je suis si maigre, je ne suis pas une oie que l'on gave de mots.

Tes mots si lourds de sous-entendus que tu me donnes depuis tant d'années, m'ont provoqué tant d'indigestion.

Je me suis mise au régime afin de digérer la pesanteur de notre vie.
Je sors de ta vie, comme je sors de table, pour ne plus être nourrie par tes aigreurs.
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Et toi, tu es aussi doux que la soie, aussi flamboyant que le rouge du coucher du soleil, aussi peu bavard qu'un mur et, tant à l'écoute du confort de tes hôtes, mon cher canapé.

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Le voisin habite là depuis longtemps. Sur l'oeilleton un bout de papier punaisé : bonjour et bienvenue.

La voisine emménage, grande, sèche comme son chignon tiré au sommet de son crâne.

Le voisin ouvre sa porte, surpris par le bruit.
La voisine porte un lourd carton, le voisin lui propose de l'aider.

"Non", dit la voisine, "mon chat est dans ce carton et n'aime pas les étrangers".

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Peut-être qu'un jour j'aurai le pouvoir de rendre tous les hommes bons.
Peut-être qu'un jour je retrouverai tous ceux perdus au long de ces années.
Peut-être qu'un jour je coucherai là, sur une feuille, des lettres qui formeront des mots, des phrases, un livre.
Peut-être qu'un jour j'enlèverai ce peut-être pour être dans la certitude de ce que je suis.
Peut-être qu'un jour, je m'assoirai sur le croissant de lune en regardant la terre du haut de mon perchoir.

Drap, 2007